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A INTERVALOS

Cuando escribo

La primavera de Botticelli.

Es posible que no se les haya aparecido hoy una Venus rubia ataviada con sugerentes velos, ni las voluptuosas Tres Gracias haciendo un corro, o Mercurio con sus sandalias aladas, o la radiante Flora coronada de guirnaldas, ni la ninfa Cloris perseguida por Céfiro, el dios del viento, y mucho menos un Cupido regordete con los ojos vendados y peligrosamente armado con arco y flechas. Sí, puede ser que hayan faltado a su cita. Pero, no se descuiden porque el peligro acecha ya que hoy comienza la primavera.
Esta tabla de imponentes dimensiones (203 cm × 314 cm), obra del maestro Sandro Botticelli, puede contemplarse en la Galería Uffizi en Florencia. Exponente clásico del Renacimiento italiano, “La Primavera” conserva intacto su profuso esplendor, tal vez, porque narra sucesos imperecederos y universales que se alejan de la línea del tiempo. Aunque la interpretación de la obra es controvertida, se suele considerar una representación de un rito pagano de celebración de la primavera.

Detalle de Flora

El Extranjero (Albert Camus)

Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: "Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias." Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer.
(Así empieza "El Extranjero", 1942. Albert Camus)

SINOPSIS: La primera novela del escritor francés Albert Camus, L’Étranger (1942), narra la historia de un hombre que lleva una vida de lo más anodina, rutina que ni siquiera interrumpe la muerte de su madre. Mersault se mueve entre la sociedad argelina como un gato sobre la cornisa de un tejado. Es como un extraño en su pequeño mundo que, sin proponérselo, termina por cometer un sangriento crimen. Su juicio, una de las más perspicaces descripciones de la atmósfera forense de la literatura, se convierte en un encarnizado reproche de su visión de la vida.



PERSONAJE: 
Mersault encarna a uno de los personajes más insólitos nacidos de la tinta de una pluma. En principio, su actitud indiferente parece fruto de la frustración, de la necedad o del más puro absurdo. Su insensibilidad no es, sin embargo, un efecto de su carácter, ni siquiera de sus sentimientos, ya que si algo queda patente desde la primera página de la novela es que Mersault es incapaz de ser despiadado.Este hombre, este “extranjero” entre tantos otros que creen haber encontrado su sitio, se siente como una pieza más de un monumental engranaje. Tal vez, habría que considerar que entre la maraña de esos otros miembros de la sociedad que se nos presentan tan competentes, únicamente Mersault sabe algo que los demás ignoran; sabe que la máquina hace su trabajo constantemente y que no se detendrá jamás, ni por nada ni por nadie. Las madres mueren, los perros escapan de sus amos, hay personas que golpean a su pareja y otros que descargan un revólver sobre el cuerpo de un extraño; y, pese a todo, la máquina continúa funcionando. Cualquier decisión, por tanto, vale exactamente lo mismo que su contraria. No existe ningún botón del pánico que presionar para poner fin a las inclemencias de la vida. Sean cuales sean las circunstancias, el motor sigue rugiendo y cada una de las piezas es necesaria, pero reemplazable. Por eso, ¿por qué angustiarse?, ¿por qué sufrir por lo que no tiene ningún remedio? Meursault nos desvela paulatinamente esa idea y, tal vez, siguiendo su ejemplo, la vida no sea más que una sucesión de agradables sensaciones, una cadena de recuerdos, una oleada de sofocante calor y, la mayor parte del tiempo, un aburrimiento insoportable mientras uno espera.
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